Nein, es ist nicht wahr, dass unsere Hausaufgabe "Schreibe eine Horrorgeschichte" auf 1800 Zeichen beschränkt ist. Schon in der Diskussion hatte ich 1,5 Normseiten zugelassen ... und nach Selbstversuch in einer Rundmail die Begrenzung auf 3000 Zeichen angehoben: Für mich hieß die Aufgabe nähmlich, eine vorhandene Geschichte von fast 8000 Zeichen zusammenzustreichen. Das nun ist das Ergebnis:

Slov ant Gali: Kiefern in der Heide

„Mensch, Käse, glaubst du im Ernst, Kati hat vor denen gestrippt?“

„Ronny, Max hatte ihren String. Ein Duft, ein Duft, sag ich dir!“

„Wer weiß, wo er den her hatte.“ Trotzdem starrte Ron die Straße in Richtung Siedlung, als käme dort gleich ein Auto mit Mädchen. „Kati? ... Wow!“

Der Gefreite Käsich bot ihm Feuer an. Ron sog gierig Rauch ein. Dabei sah er Käsich vor sich, hinter ihm ihre Baracke,die Straße, den Schlagbaum und Bäume natürlich, Kiefern, wie sie für die Heide hier typisch waren. Hunderte, Tausende. Aber ... Wenn es nicht so albern gewesen wäre, hätte er Käsich angestoßen und ... Rons Finger krampften um die MPi.

Käsich herrschte ihn an: „Eh, Ronny, was ist denn? Spinnst du?“

„Sieh doch selbst! Die Bäume! Fällt dir nix auf?“

Käsich folgte Rons Blick zum Bombodrom.

„Meinst du ...?“

„Ich hätte gewettet, vorhin standen die anders.“

„Stimmt.“ Nun hielt sich auch Käsich an seiner MPi fest.

„Warum kriegen wir nie die geilen Wetten ab?“

„Ronny, du meinst ...“

„Wenn da nicht der Spieß dahinter steckt, freß ich mein Koppel. Gebraten und gelocht!“ Käsich sah betont lässig in Richtung Siedlung. „Was machen wir, Ron?“

„Eigentlich ... scheiß auf Dienstvorschrift ... Garbe vorn Bug, dass sie Sand fressen vor Schiss.“

Käsich schielte wieder hin. Drei der Bäume waren nur noch etwa fünfzehn Meter entfernt. Um von Menschen angehoben zu werden, waren sie viel zu groß und ... unten, wo der Stamm aufsetzte, hatten die armdicke Wurzeln.

Ron sah das Entsetzen in Käsichs Gesicht, drehte sich um, die MPI im Anschlag, sah die drei Kiefern, aber … nichts. Halluzinierten die überreizten Nerven oder glitten die Bäume schneckenartig auf sie zu?

Plötzlich drehte er durch. Fast wie von allein trafen die Kugeln den Stamm der mittleren Kiefer. Dumpf hallten die Schüsse im Wald wider.

Auf den Krach hin, vielleicht auch, weil eine der Kugeln in den Stamm eingedrungen war, klatschten die Wurzeln wütend auf den Boden. Vielbeinig rannten die Bäume auf die Männer zu. Etwa zwei Meter vor ihnen stoppten sie. Der mittlere begann zu fluoreszieren. Zuerst in immer heller werdendem Grün, dann gelblich und zuletzt – wie eine reife Frucht – rot. Das Telefon im Wachhäuschen klingelte.

Die Baumspitze hatte sich in eine Knospe verwandelt, die sich – noch immer wachsend – allmählich zur Blüte entfaltete. Sie war bereits größer als ein Fußball. Aus ihrer Mitte wuchs ein Stachel heraus.

„Ron ...“ Aus Käsichs Mund kam nur ein heiseres Krächzen. Und als hätte selbst das die Pflanze gestört, blies sie extrem süß duftende Luft in Richtung der Posten. Unfähig sich zu regen verfolgten die Soldaten, wie die Glockenblüte weiter wuchs. Plötzlich schniefte die Kiefer etwas Zähflüssiges auf Rons Kopf. Sein Käppi löste sich auf. Seine Haare. Schillernde Bläschen auf der Kopfhaut. War da nicht das Telefon? Alarm? „Beeilt euch! Rettet uns“, wollte er rufen.

Die Blütenblätter waren schon fast zwei Meter lang. Der Ron am nächsten stehende Baum hatte seine Blüte über ihn gestülpt. Deren Spitzen schoben sich langsam unter Rons Füße, berührten sich und dann dehnte sich der gewaltige Blütenkörper, zog sich zusammen, dehnte sich und zog sich wieder zusammen – als presse er seine Beute immer tiefer ins Innere. Käsich glaubte nicht mehr an einen Alarm. Das Telefon schwieg.

Der Baum leuchtete in allen Regenbogenfarben. Plötzlich spuckte die kleine Knospe einen glänzenden Gegenstand aus. „Das Koppelschloss!“ schoss es Käsich durchs Hirn. Wenig später schniefte die zweite Kiefer. Ein Spuckfladen. Käsich dachte noch, „Ich brenne!“, dann dachte er nichts mehr.

Nachdem sie die unförmigen Metallteile, die einmal Maschinenpistolen, Koppelschlösser und Patronen gewesen waren, zu einer winzigen Pyramide angehäuft hatten, hoben die Kiefern den Schlagbaum an und zogen schmatzend und wiederkäuend davon.

Wolfgang Reuter:

Sonett


Ein Sonett zu schreiben – das ist schwierig,
gilt es doch als höchste Dichterkunst.
Ich verstehe leider nichts von Lyrik,
hab von Reim und Metrik keinen Dunst.

Nur wer Ahnung davon hat, soll dichten.
Ich jedoch gelt als Analphabet.
Um beim Dichten etwas auszurichten,
bin ich viel zu faul und viel zu blöd.

Außerdem fehlt mir die Zeit zum Schreiben,
die verbringe ich mit Liegenbleiben
in dem wuschelweichen Kuschelbett.

Oft liegt noch ein Mägdelein daneben,
die versüßt mir öfter mal das Leben.
Siehste – und das finde ich Sonett.

Slov ant Gali: Erbe sein

In vergangenen Generationen

wer kämpfte nicht alles ums Glück

meist ohne das eigene Leben zu schonen

ging es vorwärts Stück für Stück.

An Tätern gibt´s verschiedne Sorten

deren Strafe mit Zins unsrer harrt.

Ein Freispruch ganz allein mit goldenen Worten?

Für die Zukunft nicht der rechte Start.

Gebor´n sind wir alle mit geerbten Schulden

egal, wer unser Vorfahr war.

Ob er der Strafe sich entzog durch Dulden

ob selbst er Täter war in schlechtem Jahr.

Eine Erbschaft, die heut ausgeschlagen,

wächst an zum Bündel nicht gelöster Fragen.

Slov ant Gali: Beim Baden

(ein noch unverbotenes Sonett)

Ein Mädchen, das wohl zwölf gewesen

und außer Haarwuchs völlig nackt,

hat ihrem Vater vorgelesen,

und ihn dann an der Hand gepackt.

Was diese zwei, vom Strande besehen,

danach so treiben Haut an Haut

wie sie sich freudvoll wild im Wasser drehen,

verwirrt so manchen, der zu ihnen schaut.

  Bevor nun gleich die Kläger kommen

mit Schellen um die Hand und bannendem Getön,

stell ich die Frage unbeklommen,

was ist an solchem Unschuldsspiel obszön?.

Erst der Voyeure Prüderie

weckt schmutzbeschwerte Phantasie.